Hvorfor jeg tuftede: At få et rum til virkelig at afspejle mine vibes

Jeg har aldrig rigtig haft et værelse for mig selv.

Jo, der var altid et værelse—men ikke et, der fuldt ud tilhørte mig. Jeg voksede op og delte soveværelse med min søster. I skolen delte jeg kollegieværelse med en roommate.

Måske er det derfor, jeg altid har drømt om et rum, hvor jeg bare kunne være. Et sted at græde uden at skjule det, grine højt, tale med mig selv, danse fjollet, eller sidde i stilhed i timevis. Et rum, der er mit ikke bare fysisk—men følelsesmæssigt.

Nu har jeg endelig lejet en lille studiolejlighed. Den er gammel, lidt slidt, og ærligt talt overpriset. Men liggende på gulvet og dagdrømmende om, hvad jeg kunne skabe her, vidste jeg—jeg var allerede forelsket i den.

For at få dette rum til at føles mere som mig, begyndte jeg at lede efter noget, der ikke bare ville tænde min kreativitet, men også hjælpe mig med at sætte et stykke af mig ind i rummet. Det var der, jeg stødte på tuftning.

Lige som jeg begyndte at overveje, hvilket pistol jeg skulle købe, dukkede en ven op med en gave: en Clawlab tufting gun. Jeg var målløs—og dybt rørt. Jeg kan næsten ikke forklare, hvor betænksomt det var.

Jeg startede min tufting-rejse med Clawlab-pistolen. Jeg forventede ikke, at den ville holde mig med selskab, men på en eller anden måde gjorde den. Hvert hjørne, hver væg, hvert knirkende gulvbræt—jeg fik bestemme, hvad der skulle ske i dette rum.

Foran vinduet, hvor det gyldne eftermiddagslys vældede ind og dansede hen over karmen. Ved mit lille arbejdsbord, krøbet sammen sent om natten, mens resten af verden sov. Selv ved spisebordet—with halv kop citronsaft til venstre og en skitse af et nyt mønster til højre.

Sættet er let og bærbart. I den sidste uge tog jeg det endda med tilbage til kollegiet. Når eksaminerne frustrerede mig, satte jeg det op og tuftede en lille glasunderkop. Den rolige bevægelse og det bløde garn hielp med at lindre min stress—bare et par stille minutter til at trække vejret og føle mig som mig igen.

Det var ikke bare håndarbejde—det var at gøre krav på et rum.

Og stille begyndte min tidligere fremmede studio at suge mine vibes til sig.

En blød vægtapet hænger nu og svajer nær min bogreol—syet i afdæmpede pink- og blåtoner, der minder mig om et hav af blomster. Der ligger et kæmpe tæppe midt i stuen, tuftet med kæmpe lilla druer, en smule mærkeligt men fyldt med charme. Glasunderkoppen på mit skrivebord har ujævne kanter og bærer spøgelset af en kaffespild, jeg glemte at tørre op. Jeg kunne have smidt den væk og lavet en ny, men det gjorde jeg ikke. For den fortæller også en lille historie. Min daglige historie.

Selv rodet omkring mig—garnrester, sammenfiltrede ledninger, den svage glorie fra en projektor—føles levende. Rummet vokser med mig, hver tuftet løkke er dets puls, min tilhørsforhold.

Udenfor er byen høj og rastløs. Busser hvæser, sirener hyler, nogen råber altid i sin telefon. Indenfor, barbent på blødt uld, stryger jeg en finger hen over et nyafsluttet stykke. Støjen toner bort. Mine skuldre slapper af. Min vejrtrækning sænker sig. Jeg samlede det spredte garn op, satte pistolen og rammen på deres plads, og lagde mig ned på mit nye stykke. Tankerne begyndte langsomt at drivre, viklede sig ud som tråd i stilheden.

Jeg ser mig omkring—dette rodede, håndlavede, smukt uperfekte rum—og jeg ved: dette er mit.

Det er ikke bare et studie længere.

Det er et hjem.